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Hoy es 3 de junio y toca releer a Manrique.

Desempolvo el ordenador y cinco semanas después volvemos. Pasó Factual y después Factual.es y ahora está Barcelona y su voz política, que en un mes estrenará cutis nuevo. El metro y el autobús vuelven a ser el transporte de uso diario y algunos lo pagamos doblemente… mientras otros, solo lo utilizan.

Se ha buscado rápidamente a un culpable. La semana, para José Luis Rodríguez Zapatero, se las prometía histórica con el anuncio, el viernes anterior, de la Ley de Economía Sostenible. Ilusos que fuimos algunos al pensar que era un anteproyecto de humo lleno de más humo. Humo, sí, pero lacrimógeno. A una semana vista de la cumbre de Copenhague. Encima. Más humo. Nos va a dar tardes de gloria y lamentaciones. Esa disposición final primera, esa falta de justicia o el excesivo control, o todo junto, han levantado casi en armas a unos cuantos internautas, ya conocidos como los de la lista de Sinde, y estos han respondido al texto del Gobierno con un manifiesto. El papelón, en realidad, ha sido para la ministra de Cultura que, según parece, será la sacrificada. En su momento, claro. No es hora de (más) debilidades. El vaivén del Gobierno empieza ha convertirse en costumbre, normalidad y necesidad para algunos. Anuncio del anteproyecto (De la Vega & Salgado), presentación de las líneas generales en el Congreso (Zapatero), reunión con los de la lista de Sinde (González-Sinde), “bajo ningún concepto se van a cerrar páginas web” (Zapatero), defensa del texto -con retoques- del Gobierno (De la Vega). ¡Menuda semanita! ¿Y si Zapatero fuera listo? Total, actualmente, ya se pueden cerrar webs sin autorización judicial. No entiendo tanto revuelo. O, mejor ¿por qué ahora?

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Uno de los problemas del periodismo actual es la obsesión que tienen los grandes medios de comunicación de no “ser desbancados por otros grupos” mediáticos, en lugar de ofrecer una imagen del mundo. No pueden permitirse no estar en el foco de lo que otros han considerado que es noticia. Son palabras de Kapuscinski (el enlace es mío): “Al mismo tiempo que la tragedia de Ruanda, sucedieron en África tres o cuatro acontecimientos muy importantes, a los que no se les prestó la más mínima atención, porque todos [los medios de comunicación] estaban en Ruanda. La tragedia de Ruanda fue presentada como la tragedia africana, como la tumba de África, la muerte de África. Nadie señaló que Ruanda es una nación muy pequeña, cuyos habitantes ascienden a menos del uno por ciento de la población africana”. ¿Dónde queda el criterio periodístico? ¿Qué es Ruanda en el mundo? ¿Y la proporción? ¿Es Ruanda representativo del modo de vida del ser humano? ¿Es importante porque lo publiciten los diez medios más importantes del mundo? ¿Se atreve alguien a no publicar algo que The New York Times considere noticia? ¿Y la CNN? En España, ¿se atreve alguien a no tener en consideración a El País?

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Y hablando de proporción y cosas importantes. Este sábado, solo 25 personas se han manifestado en contra de la dictadura de los Castro en Cuba frente al consulado cubano en Barcelona. Había más personas -aunque menos cubanos- en la contramanifestación sin autorización que, como el año pasado, encabezan y organizan desde EUiA, siglas que corresponden a IU en Cataluña. Unos gritaban “democracia y libertad”, y otros ponían de ejemplo la dictadura que impera en la isla del Caribe desde 1959. ¿Y el criterio periodístico? La imparcialidad. ¡Cómo si se pudiera ser imparcial frente a una dictadura!

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“Recuerde el alma dormida, / avive el seso y despierte / contemplando / cómo se pasa la vida, / cómo se viene la muerte / tan callando, / cuán presto se va el placer, / cómo, después de / acordado, / da dolor; / cómo, a nuestro parecer, / cualquiera tiempo pasado / fue mejor”. Releyendo a Jorge Manrique y sus Coplas uno redescubre auténticas joyas ya olvidadas como la que le dedica el autor a su padre “Amigos de sus amigos”. Siempre. El padre.

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Lo más interesante de lo que dejó el temporal del editorial gore de la prensa independiente de Cataluña fue la correspondencia entre Arcadi Espada y Enric Juliana. Pim, pam, pum. Partido fácil. Suele pasar cuando no hay rival, dicen los periodistas deportivos. Sorprendentemente, l’emprenyat aceptó haber sido descubierto por el primero como muñidor del texto editorial y parece que se sintió ofendido por ello. Hombre, hombre. Si tan importante fue el manifiesto debería sacar pecho todo un corresponsal en el extranjero de La Vanguardia. Poco queda ya en el diario del grande de España que no entre en los parámetros de la disciplina política (si alguna vez estuvo fuera el otrora diario La Vanguardia Española), algún especialista en política autonómica y otro en economía. Francesc de Carreras demostró su dignidad, algo siempre y solo individual, firmando un artículo posicionándose en contra del editorial del diario, por su forma y su contenido. Con la que está cayendo, es de aplaudir que el catedrático de Derecho Constitucional se muestre tan claro.

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Si pueden, no cojan el avión Gerona-Sevilla.

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Uno ya no se puede fiar ni de los científicos. No al 100%. Lo comenta Pere Estupinya en su excelente blog Apuntes Científicos. Un estudio, basado en un número de encuestas publicado el pasado mes de mayo en la revista científica Public Library of Science, dio como resultado que el 2% de los investigadores admitió haber falsificado sus datos. Y un 33% admitió que había seguido, alguna vez, prácticas científicas cuestionables. Además, al ser preguntados no por ellos mismos, sino por el trabajo de sus colegas, el 14% decía conocer investigadores que falsificaban o inventaban datos, y el 72% haber observado prácticas cuestionables.

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La mejor portada de la semana ha sido para Público. Otras veces pasada de rosca, este miércoles acertó de pleno. El último Premio Nobel de la Paz enviará 30.000 militares más a Afganistán. Todo un símbolo. De culo quedan los Premios Nobel, desde luego. Todavía no ha recibido el galardón y confirma y ratifica la política de Bush Jr., el demonio para la izquierda, en Afganistán. Con un presidente de los Estados Unidos del Partido Demócrata como Obama, es normal que periodistas y opinadores cercanos al Partido Republicano se borren de la derecha.

“Ya nadie quiere la panadería”. No es una cuestión de dinero, ni de prestigio, ni de rentabilidad, ni de sociabilidad. Nadie quiere un trabajo tan esclavo como el de un horno de elaboración propia. Sin horarios, sin festivos, sin onanismos. Paradójicamente, produciendo un pan de calidad, a diferencia del habitual en las grandes ciudades. Milagros elabora el pan en Sarria (Lugo) como nadie. Lo hace ella sola, desde que Eliseo se fue para siempre, siendo aún joven para la tarea de la muerte, acción y oficio para la que nadie nunca, en vida, obtiene graduación suficiente. Ella sola con la ayuda de sus hijos en tareas de reparto y apoyo en días festivos y horas intempestivas, en las que la jefa recarga fuerzas para una jornada más.

Milagros no es pobre pues una panadería, la mejor en Sarria, da dinero para vivir con los lujos de un pueblo y las necesidades de una ciudad bien cubiertos. La de ella y la de sus hijos, con un nieto ya y otro en camino, que no les faltó de nada. Y, sin embargo, no encuentra comprador. Ni tan siquiera inquilino que apueste por el negocio, que lo es. Panes miles y empanadas a destajo, especialidades gallegas a todo ritmo que morirán al cruzar la esquina.

“Ya nadie quiere la panadería”, me dijo hace unos días. Hoy hemos comido con ella, con dos de sus hijos y su nieto. De esas comidas de casi cinco horas. Impagables. Ninguno de los cuatro seguirá con el negocio paterno de elaborar el pan y llevarlo a hoteles, albergues, restaurantes y a cualquiera que lo desease y lo pagase a precio de pueblo. Esto, pese a lo que pueda parecer, es una victoria del tándem Eliseo-Milagros, que han vencido siempre juntos al negocio, dejando riqueza a sus vástagos y dándoles a estos una educación y una formación que ya querrían para sí muchos de los fardones homenots de ciudad. El pan de calidad, el mejor, se perderá.

Mañana llegan las Perseidas. Discutir para dilucidar quien es el mejor cronista del siglo XX, si Camba o Pla, siendo catalanes y haciéndolo en Galicia no tiene sentido. Camba supera a Pla sobre el papel diario. Aquí, en Lugo, y aquí, en Barcelona. ¿Cómo entablar una conversación científica con alguien que cree en los milagros y la telepatía? ¿Cómo hablar de tolerancia con la misma persona si, además, aprueba la ablación de clítoris y defiende la quema de las iglesias? ¿Cómo hacerlo a los pies del final del trayecto de un Camino de Santiago? Pla tendría mucho de lo que escribir, Camba lo haría con sarcasmo. El siglo XXI los ignorará por completo.

Sería a finales de los ochenta, sin duda, porque no fue antes de escuchar la cinta del doble en directo ¡A por ellos…! Que son pocos y cobardes. Fue, también sin duda, en casa de Luis Ángel, en Salamanca, en casa de mis tíos. Entonces éramos niños que simulábamos ser adolescentes como nuestros hermanos. Un cigarro a escondidas durante el paseo de Teddy, comernos el mundo en la ficción de la niñez y soñar con todas las chicas -ellas, sí- que pasaban por delante y sabíamos sus nombres.

Escuchar a Loquillo y Trogloditas es recordar aquellos veranos, el tupé de mi primo -por el que murió-, el seiscientos de mi tía, la libertad de los meses entre un curso escolar y otro. Seguramente, habrán sido decenas de noches las que compartí habitación con Luis Ángel, hace ya casi veinte años, y sin embargo, recuerdo perfectamente la noche en la que -yo, asustadísimo por el riesgo a que mis tíos entraran en cualquier momento- cantamos las canciones del Loco y su banda, con un paquete de Lucky Strike sobre la cama: “Ten cuidado con la ceniza, Dani”, y me enseñaba los comics que hacía en sus ratos libres. Era el mejor.

El nuevo vecino ilustre del barrio me ha facilitado el documental Loquillo. Leyenda urbana que no es más que un cóctel de realidad con los ingredientes básicos: Barcelona, música, drogas, relaciones personales y egos, todo muy agitado por Loquillo. En un país normal, probablemente, José María Sanz y Sabino Méndez recibirían, si no lo hubieran hecho ya, premios y reconocimientos públicos por una carrera musical que ha marcado a una generación. En un país normal.

Un barrio de calidad.

Inmerecido

Sería 1994, cuando Barcelona vivía aún de la resaca de los juegos olímpicos. La odisea consistía en revivir lo que el verano nos regalaba en las tardes-noches de algún lugar de la Costa Dorada. La noche estival todavía era coto privado, pero la Ciudad Condal tenía algo que permitía experimentar “como los mayores”. Allí que nos íbamos a destrozar nuestra juventud y perdernos entre las estrellas. Ahora, nos pedirían el DNI y, una vez comprobado que somos menores, entraríamos en la ronda del canuto. En aquel momento no necesitamos ningún papel para pertenecer al club.

Me entero, leyendo el diario del jueves, que se ha muerto Constante Gil el pasado 7 de junio. Pintor, dice el pie del obituario, aunque deberían cambiarlo por el de inventor. Sí, inventor como anuncia el titular de la necrológica: ‘Inventor del Agua de Valencia’. No recuerdo una bebida de juventud más fresca que el Agua de Valencia que tomábamos en el bar de la calle Enrique Granados. Para nosotros, esta céntrica calle solo tenía un bar. La especulación inmobiliaria (quiero pensar) se llevó el local y nuestros recuerdos. También ha dejado un edificio nuevo que, imagino, hará felices a sus vecinos.

(continue reading…)

Antonio Tercero Moreno
(1943 – 2008)

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

_JORGE MANRIQUE

Este sábado estuvimos celebrando el I Encuentro Digital de Ciudadanos, presentado por Josefina López -con la presencia de casi un centenar de blogueros-, con tres monstruos de los blogs y un moderador de la mesa que disfrutó escuchando a los maestros: Santiago González, Arcadi Espada y David de Ugarte. En la imagen, los tres conferenciantes y yo mismo (fotografía de Matías Alonso, de izquierda a derecha).

Como suele ocurrir en estos casos se habló y debatió de todo y de nada, y de mucho y de poco, pero sobre todo se dejó negro sobre blanco que internet y los blogs no van a acabar ni con la prensa ni con la comunicación como la conocemos actualmente. Otra cosa, desde luego, son las estructuras de poder que hasta ahora conocemos, e influencia de estas, que pasan, ineludiblemente, por la aparición en el mundo digital (blogs, redes sociales, twitters…). De todas maneras, internet sigue siendo -y será- opinión y no hechos.

Murió esta semana Julio Alonso, fundador de El País y asesor editorial del Grupo Joly, todo un periodista. Pero, sobre todo, una buena persona. Lo dice Mariano, su sobrino, con eso me basta.

Hoy ha tocado libros, y muy a gusto:

Miajadas y los miajadeños ya tienen la Biblioteca Antonio Tercero en el Complejo Cultural Palacio del Obispo Solís. El equipo de Gobierno de la Corporación local (PSOE e IU) se ha volcado en cuerpo y alma para que la Biblioteca sea lo más práctica posible para quien quiera consultar los volúmenes que ella alberga. Miajadas, capital del tomate, centro geográfico de Extremadura, tercera provincia.

Foto con el móvil (DTG) a las 21:02 horas.

Este sábado se inaugura la Biblioteca Antonio Tercero en Miajadas. Desde el alcalde, Antonio Díaz (PSOE), al concejal de Educación y Cultura, Daniel Lemos (IU), pasando por todos y cada uno de los enlaces con y en Barcelona, amigos todos, hay que agradecerles que la biblioteca personal de mi padre esté a buen recaudo en el edificio civil más importante de los miajadeños: el Palacio Obispo Solís. Miajadas, corazón de Extremadura, en el camino de Trujillo a Mérida.

EUROPA PRESS: El Complejo Cultural Palacio Obispo Solís de Miajadas (Cáceres) se inaugura con diversas actividades

De un tiempo a esta parte solo me fijo en los nudos de las corbatas. La imperfección puede convertirse en norma cuando está muy extendida y aceptada. No importa. Imperfecta es la muerte y hay que acostumbrarse a ella. Desde que a principios de junio la cruda realidad nos golpeó en la cara (la muerte ni siquiera respetó que yo aún no hubiera pasado por la ducha diaria) la música suena de otra manera, la comida se ha vuelto insípida, el cine se ha empobrecido, la literatura no es el aullido que llegó a ser y solo el trabajo evita la melancolía. Workaholic, me han dicho. Qué sabrán ellos. Las gracias, besos, abrazos y arrumacos tienen su momento. Desperdiciarlos no tiene perdón.

Anoche nos regaló “un servidor de ustedes” toda una clase de literatura radiofónica en directo. Con verdades de sobremesa. Que Barcelona se ha convertido en una ciudad de provincias, por más que algunos la quieran vender como capital de no-sé-qué-país, no es novedad. Una lastimosa y preocupante melancolía de los años no vividos en los 70.

Carlos Herrera recogió ayer el Premio a la Tolerancia en Barcelona. Los traslúcidos e inexistentes catalanes allí presentes disfrutamos de esa intimidad de sabernos vencedores en el país de los ciegos. Solo hace falta coger el Abc de ayer y leer el anticipo de Julio Bravo a la obra teatral que se presentará en el Alcázar de Madrid representando una desternillante comedia negra de Yasmina Reza, para comprobar que los ópticos, optometristas y oftalmólogos no pasarán hambre en la ciudad condal. ¿Llegará a la Barcelona del siglo XXI? Además de ciegos, sordos. Tocará comer en el AVE.

Hoy he vuelto a llorar. Me pasa, desde el pasado 3 de junio, cada vez que pienso en la madurez de la vida, en la enfermedad, en el sufrimiento, en dar todo por los tuyos, por tu familia. Alguien ha entrado por la puerta del cielo y lo va a llenar. Era pequeño, menudo, pero su interior era el más grande del mundo. Hoy, un tanatorio barcelonés -de nuevo cuño, ¡maldita la gracia!- ha podido conmigo. No ha sido el único, pero sí el último en hacerlo. La madre de un compañero, de un amigo, está ya allí, junto a él. Le he pedido que le dé un beso de mi parte. Cambiaría todo lo que tengo, y todo lo que tendré -todo lo que puedo dar-, por dárselo yo, pero mi cobardía me lo impide. Y yo, que venía a llevarme la vida por delante…

Las metáforas siempre suelen ser buenas compañeras de la vida. Este poema es de José Membrive (1953) y está fechado hacia febrero de 1992. El catalán de Andújar tenía entonces 26 años. Es igual. Me sirve:

Ayer, Pilar consideró oportuno entrevistarme (otra vez) para la web Radiocable.com, uno de esos oasis en internet donde la actualidad va reñida con la cantidad, como debería ser siempre. El motivo de la entrevista: la distancia cada vez más aparente entre los líderes políticos de los grandes partidos y la ciudadanía. Para esto, como no, está colaborando la prensa, así, en general, como pudimos comprobar en la reciente entrevista a Zapatero en Antena 3.

La entrevista en Radiocable.com

Vuelvo de Roma (aunque tenía que haber ido a París), limpio de costumbrismos paletos y pueblerinos -¡magnífica frase aquella que recomendaba a los nacionalistas viajar!-. Ciudad eterna que, pese a su suciedad, huele a libertad. Libertad que tiene que ir, cómo no, ligada a la anarquí­a que se transmite a la hora de coger el coche o cruzar la calle por el paso de peatones. Nada que ver, sin embargo, con Zimbabwe.

Y, mientras tanto por estas tierras, algunos siguen buscando el centro…